L'automne a ses heures oisives

Pleines des choses d'autrefois,

Les yeux ont des larmes furtives

Qu'ils n'osent confier qu'aux bois.

Là, chaque plume que l'orage

Détache du nid de l'oiseau

M'apporte un rêve du jeune âge,

Un souvenir de mon berceau.

C'était la table hospitalière

Qui nous rassemblait chaque soir ;

Hélas ! à l'appel de ma mère

Tous ne reviendront plus s'asseoir...

C'était l'air pur de nos bruyères,

C'étaient, au flanc de nos coteaux,

Les prés déroulés solitaires

Entre les bois et les ruisseaux ;